Есть ли ещё Здесь Такие?..

Просто прочитайте это

Комментариев: 16

Просто биография

Вероятно, все мы, рано или поздно, сталкиваемся с Этим: с некой Пустотой внутри, с острою нехваткой чего-то Особенного — даже при удовлетворённости всех тех главных/основных ступеней потребностей в «пирамиде Маслоу»…

Подолгу играя с Жизнью, мы помалу убеждаемся, что ни иной человек, ни работа, ни хобби, ни странствия и ни статус & престиж, этого не устраняют — кой-то «мировой тоски» в самой глубине души. И даже в благополучии, в сытости/тепле — с некоторых пор уже больше ничего не радует. Ни клубы до утра, ни шумные компании подруг, ни шопинг, ни spa, ни поездки в всевозможные уголки Земли — ну и эта хворь понемногу проникает в нас всё глубже и глубже, уже выражаясь в нашем настроении, в мыслях наших и словах, во наших поступках, в наших отношениях — с милыми, друзьями, семьёй и коллегами. Это, словно вирус, начинает будто «излучаться» с нас, силясь «заразить» иных… Это проникает даже в наше творчество, наше самовыражение, наше поведение, каждое движение души.

Самое при этом странное, что мы, смутно понимая жуткую[?] природу этого феномена, с самого начала учимся скрывать все эти переживания — ну и даже близкие, ближе коих нет, могут даже не догадываться — Что нас «разъедает» и Что похищает улыбку из губ и блеск из глаз?

Многие из тех, кому мы, смелости набравшись, всё же «исповедуемся», просто рассмеются: — Се, дескать, авитаминоз осенний, лёгкая хандра, тихая депрессия или же скука во сексе!.. Ergo, больше шума и веселья, боле приключений, страсти!..

И ты поначалу даже веришь им, следуешь советам — ну и замечаешь, что это напрасно.

После даже начинаются врачи, кои просто пожимают плечиками: — Здорова, как лошадь! Нет никоих аномалий или отклонений! Просто «с жиру бесишься», видать.

А ты… уж на грани саморазрушения, покупаешь флаконы с убойным снотворным, каждую горизонтальную крепкую опору рассматриваешь в качестве грядущей виселицы и на переходе, глядя на поток машин, думаешь о том, что было бы не плохо попасть под одну из них, чтобы в протоколах медицинско-полицейских служб так оно и значилось: банальный несчастный случай, просто ДТП с летальным исходом…

И каждое колесо в поездах на вокзале кажется тебе милой гильотиной, и каждый мост и окно на высшем этаже — видятся Вратами в кой-то «иной мир» — где уже не будет Сего Ощущения — нехватки Чего-то нами позабытого, но Безмерно-важного, жизненно Необходимого, Родного, как воздух!..

И ты даже ходишь в тир, обретя оружие; после, его чистя, пропасть чёрную ствола в себя направляя, долго, не мигая, смотришь во неё — в мыслях представляя ну и репетируя, аки грянет гром и капля свинца тебя сокрушит насквозь, глупую и странную, разучившуюся радоваться жизни…

Но дома родные, они не поймут такого — и ты, пряча в сейф убийственную сталь, отправляешь гулять по набережной, в белую метель, в первый тёплый снегопад — ныне, как в тринадцать, как пятнадцать лет тому назад, с Тем же настроением. Смотришь с пирса высоты на тот хрупкий лёд, на стылую воду — ну, помня крещенские купания в проруби, понимаешь, что, упав, уже не вернёшься: несколько секунд и всё…

Слегка так продрогнув, домой возвращаешься. Ванна тёплая и свечи — и взгляд падает на бритву — и не в силах пересилить он эту гравитацию…

Видя пограничность ну и экстремальность сего состояния, ты идёшь к психологу, психотерапевту ну и психиатру. Долгие часы, дни/недели/месяцы бесед, исследований и анализов — но «воз и ныне там».

Что-то манит неумолимо на Тот Берег жизни. И нет, вовсе не ко усопшим родным — и не убегая ото неурядиц жизни. Просто почему-то жизнь в одночасье вдруг полностью теряет Смысл — несмотря на любимых, детей и семью, питомцев, коллег, несмотря на списки mustdo(beforebreathe your last)…

Видя бесполезность препаратов, усилий врачей и клиник, ситуацию берёшь ты в собственные руки, окунаясь с головой в поиски схожих «симптомов» в классике академической литературы в области психиатрии, психоаналитики, философии, религиоведения. И счёт всем этим томам перешел за сотни, но ты ищешь, всё не находя ответов…

И ты изучаешь то, о чём ране даже не задумывалась, и ты практикуешь то, что во веке XXI-м кажется ужасным, странным, чуждым и даже оккультным…

То, что начиналось с лёгкой непривычной грусти, позже стаёт самой настоящей манией, легионом целым «демонов внутри», кои, взяв за руки, бережно ведут… к обрыву.

Свыкшись со этим безумием и как-то противясь ему из последних сил, с трудом убиваешь время, как-нибудь живёшь, Живой притворяясь, но на деле выгорев внутри, словно древо, молнией сраженное.

Друзья и родные, самое ужасное, могут даже не догадываться, что же там, Внутри у тя происходит. Для них ты улыбаешься, сияешь, живёшь, утром просыпаешься и с ними засыпаешь — под фарфором маски с ложною усмешкою ногти в себя загоняя, себе причиняя боль — только б заглушить все эти порывы ко самоубийству — к смерти, кою ты воспринимаешь в форме «транспортного средства» — к Чему-то особенному, чего не хватает в жизни словно кислорода…

Но инстинкты сильны, и ты с трудом держишься, день за днём, год за годом — хотя жажда прекращения бытия себя только лишь усугубляется.

И ты безумно завидуешь — самою чёрною завистью — взглядом провожая траурны процессии, — тем, останки чьи несут во главе, — и приговорённым к казни, знающим примерно, что вскоре наступит Последнее утро, — ну и тяжело больным на терминальных стадиях, запас сил которых почти что иссяк и студёное дыхание гибели уж интуитивно чувствуется, — ну и жертвам катастроф всех и стихийных бедствий — ибо все они лишились или в скорости лишатся тела — и сознанье их Уйдёт. Вдаль, за горизонт событий, туда, откуда нет возврата…

И ты ощущаешь, что лишь там Ответы, что лишь там сумеешь найти То, Необходимое — или же исчезнешь в этой одиссее, что тоже неплохо по сравненью с жизнью, во коей хронически Чего-то не достаёт…

Может быть, ума? Ясности сознания? Мудрости иль знаний?..

Чего-то не достаёт, без чего Жизнь видится бессмысленной — ну и в силу чего ты испытываешь ярость ну и ненависть — к Богу или же природе, к земной ноосфере или же вселенской мировой душе — за то, что есть люди, кои любят жизнь — ну и они умирают, яростно сопротивляясь — а ты добровольно не в силах исчезнуть…

Это пережив, ты переменяешься. Каждым своим шагом, словом или мыслью начинаешь демонстрировать всё своё Презренье к Жизни, ведя себя скверно ну и безрассудно, ища разрушения, ища роковой удар, идя на рожон и кастинг устраивая всяческим «врагам» на главную роль, роль своего убийцы…

Но и это оставляешь после, видя мерзость этого.

И ты оставляешь за спиной табак, алкоголь и даже наркотики — ибо ничто эту не стирает Боль — Тоску по Чему-то Особенному…

Богу, Абсолюту?..

Некому «плавильному котлу», с коего ты искрою некогда «упала» в земной воплощённый мир и после забылась, будучи дитям, но после проснулась/но после очнулась, снова воспылав тоской и жаждой вернуться… Пчелой в этот Улей, каплею дождя в этот Океан, пламенным протуберанцем — в Солнце, стылою материей — в чёрную дыру, ко аннигиляции, к точке сингулярности, к Выходу Отсюда, из этих переживаний-чувств…

По Чему-то Особенному…

Ощущению слиянья… с Жизнью? С Богом, с целым мирозданием? Ощущению единства, мира и гармонии со всем существующим?..

Я не знаю, не могу сказать…

Сложно воплотить всё это в Слова, сложно конвертировать чувства ну и настроения в речевые знаки, символы, образы, идеи, понятия…

Это словно бы Тоска!..

По чему-то Особенному, просто Неземному, такому Забытому, но Необходимому, Важному как Солнце, Важному как пульс или же дыхание, как объятия нами любимых ну и поцелуи…

Что же только может утолить сей Голод?..

Годы посвятила я поиску «лекарства» и экспериментам с тысячей плацебо, посредством которых люди издревле лечили жажду выключить себя, уснуть и не просыпаться больше…

Предумышленные голод и лишения, неделя бессонницы, масса препаратов ну и процедур, наука и «вера», застенки больниц и даже монастырей различных течений…

Ну так коим был диагноз, коим был Ответ?..

 

Кажется, нашла я Нечто, что спасло мне жизнь — только поведать об этом… каков в этом смысл? Кто в это поверит, не пройдя сей путь?..

Комментариев: 0

Лекарство от тоски

Как-то заявляясь в Мир, с одной лишь махонькой клетки взращивая целый организм, дивный и сложноустроенный, втягиваясь в Жизнь, во Ней забываясь, Ею упиваясь, Её постигая — некогда/однажды с ужасом приходим к точке, за которой ощущаем, что… мы потеряли Смысл!.. Что мы более не знаем: зачем просыпаться утром[?], — и не ощущаем сил, чтобы двигаться куда-то — более не видя пред собою Цели — ну и сам уже не видя Путь в качестве чего-то важного. Нету мотивации, нету направления, нету ничего такого, что Оправдывало б жизнь…

Испытав немало всевозможных опытов и вкусив без меры «яств» в празднестве реальности, странное наше сознание… приходит к упадку, к жажде отключения, к жажде прекратить себя — верней, Не сознание, но Ум наш, его эманация, его порождение, тень его и инструмент — вышедший из-под контроля, наше сердце взявший, изъявший интуицию, купировавший чувства их протезировавший счётною машиной.

Серость и рутина будней — более не вдохновляют нас. Опыты, что радовали в прошлом, дарили улыбку и сердечное тепло, теперь не «цепляют» нас, ибо уж приелись, стали предсказуемыми во каждом движении в каждое мгновение. Жизнь нам предстает словно механическое повторение уже бывших циклов, подавно изученных до мелочей…

Скуку испытав и настоль пресытившись опытами Яви, сознание наше тотчас убегает в собственный свой Разум, в свою Виртуальность с волшебными облачными замками; чувствам, что чисты и возвышенны; с дивною свободой, коей нет границ, барьеров, препятствий!..

Во Сны окунаясь, в свои же проекции — и порой невзначай, во силу «необходимости» всё же возвращаясь в Явь, мы невольно сравниваем две эти Реальности: сущую в материи — ну и идеальную, сотканную с грёз, созданную во лаборатории нашего сознания с чистейших материалов, тщательно и тонко, словно кружева или паутина. Очевидно, что Действительность терпит поражение во этом сравнении, ну и это порождает боль — каждый новый раз, когда наш ментальный эскапизм нечто прерывает, что-то пробуждает ну и отвлекает нас — ото упоения ментальным «наркотиком».

Но, как и любое «вещество», эскапизм наш и наша «мечтательность» требуют всё время куда больших Доз, куда больше Времени и Сил на препровожденье жизни в… Мыслях.

И Явь раздражает, и Явь отвлекает, но Она, увы, неизбежна. С времени Её «сеансы» становятся кратче, Мысли же становятся только гуще, вязче!.. И мы разрываемся межи двух Миров!.. И это невыносимо, и мы жаждем смерти, только б прекратить это расщепление!..

Рано или поздно, чаши нашего терпения полностью переполняются — и мы отравляемся тем объёмом горечи и слёз, кои дарует Действительность, кои дарует контраст между «измерениями»: Яви ну и своих размышлений, — ну а также понимание того, что инертный Мир никогда не станет… Родным, Идеальным, уютным, комфортным, «райскою обителью».

И так людей посещает мысль Умереть — чтобы прекратить качания между Зовом Сердца и стылой действительностью, коей управляет/в коей доминирует инстинкт самосохранения, физика и пыль, пустое и тщетное…

Некоторые сразу же сдаются этому порыву; многие же перед смертью годы посвящают Внутренней Борьбе — с тою безысходностью, холодом и пустотой, коей изобилует их Жизнь — падая и умирая, укрытые ранами, покрытые шрамами, с душой, выжженной дотла — сотнями разочарований — от несовпадения Того, как бы ему стоило бы «в Идеале» быть — и Того, что было в атомарном Мире.

Тысячи надгробий на любом из кладбищ всех тех бесконечных городов Земли — се свидетельства сему. Сморщенные старцы с впалыми глазами — они умерли задолго до того мгновенья, как их сердце перестало биться — умерли душой, сломленные фактами, сломленные Боем — со несовершенством бытия… Сломленные жизнью, главный смысл которой — просто прокормить себя ну и оплатить убежище ото ветра и дождя, зимы и себе подобных.

И так гибнут сотни, тысячи и миллионы. Прожив пресную/пустую «жизнь», кою верней было бы назвать пустотным «существованием», кое даже и не стоило того, чтобы мать страдала, сей рождая и вынашивая «плод», существо со стандартизированной жизнью, со стереотипической судьбой.

Но и есть иные, считанные единицы, одни с миллиардов, кои, проживая дни, не просто страдают, но… словно бы проходят школу, испытание и крещение огнём… Своими ошибками, ошибками прочих, общемировою бессознательностью/тьмой, злобою и чёрствостью души.

Они понимают, что их Ум, равно как и все творения его — просто разновидность сна, гипноза, иллюзии; они понимают, что весь этот Мир — просто Творческая Студия, преисполненная новичками, кои ещё не умеют держать в руках кисти, гармонично сочетать цвета ну и строить композиции; кои позабыли, что они не просто частицы одной лишь семьи, но суть части и субличности… одного сознания, одного создания, создавшего Мир.

Да, их очень мало, но Они всё же понимают, что единственный тот Смысл в хрупкой своей мимолётной жизни — это творить Холст свой и свою Историю — не взирая ни что — используя Тенденцию Вселенной Рушить Всё в Этом мире аки инструмент свой — дабы даже разрушение обернулось Творчеством! Дабы гибель старого и крушенье прежних тех окостенелых форм высвободило вновь материал и потенциал — так, как тает лёд с некоторым абрисом, водой обращаясь, чистою пластичностью, коя после снова может обрести всяческие требуемые контуры!.. Мудр, кто понимает это — ну и направляет Хаос, правит Разрушением, сиим созидая — всё, что заблагорассудится!..

Силы в нас рождаются, когда мы Желаем, они завсегда даются «в комплекте» с мечтой! Время есть всегда, только зачастую оное «съедается» массой непотребного — вроде телесериалов, вроде пустых разговоров, вроде вовлечения в чьи-нибудь проекты (увы, не Свои). Если отсечь лишнее — тотчас образуется целая Эпоха Времени, в коей с пользою использовать можно каждое мгновение. Ну а деньги или же возможности — всегда вкупе с планами. Если они есть и к ним тянется душа — возникнут и средства, само Мироздание/само Провидение тотчас же дарует всё необходимое в нашей Одиссеи — ну и исключений нет — «было бы желание»!..

Но его-то, к сожаленью, зачастую нет. Оно подрывается нашими раздумьями, оно саботирует нашею рациональностью, нашею Запрограммированностью — видеть одни только стены ну и тупики; видеть все игры не стоящими свеч; видеть лишь Бессмысленность — ну и с нею не сражаться, молча и покорно тотчас же сдаваясь в плен!..

Сие непростительно!..

P.S. Адаптироваться можно почти ко всему — что подбрасывает нам чистая случайность в рандомном порядке. Но весь этот «спорт» — пустая бессмысленность. Лучше самим строить путь свой, его прорубая «в скалах», сотканных с Реальности — зная, Куда держишь курс & зная, Зачем…

Взгляд наш и наши глаза — это «браузер» Реальности. Руки наши — се «курсор», что переключает массу вариантов. Ноги наши — «клавиши прокрутки» этих декораций…

А Дорога — к Богу.

К пониманию, в коем же Проекту душу твою пригласили некогда участвовать — ну и пониманью Роли своей/места во этой Мозаике…

Ну а роль одна.

Творить. Разрушать то, что есть и преобразовывать прежние руины в нечто совершенно новое, во цветущие сады, к примеру — или в что угодно прочее, что сердцу угодно во данный момент!..

В Этом только лишь Живёт душа, в акте Созидания!.. И Реальность — Холст иль «пластилин» (иль Мрамор), с коего ваяем мы — если только «демоны» внутри нас, наши же сомнения, не лишат нас крыльев, не лишат нас Солнца и не свяжут рук — к цепям же подставленных в миг самозабвения!..

В каждом дремлет Бог!.. Каждый рождён, чтоб Творить, — от простого к сложному.

Увы, тернист/долог путь к сему пониманию; к утверждению во вере в сии «идеалы»; к обращенью «веры» во твёрдое Знание.

Не все переживают Это, Рост свой и взросление — много убивая жизней, много прожигая дней во плену уныния, в буксовании в песке, в плену у трясины — своих негативных мыслей, своих же теней, своих же иллюзий…

Пока жив наш Ум, только ко нему приковано всё наше сознание, всё наше внимание, всё наше доверие. Оборвав иллюзии, этот монолог с собой, это созидание внутренней реальности — внешнюю узрим ну и настоящую. Узрим, что в ней можем изменить мы и усовершенствовать. Узрим то, куда нас зовёт… Вселенная и где в нас нуждается…

Только это самая сложная «вещь» на свете — Проснуться, наконец, очнуться от своих фантомов…

Это Вопрос жизни & смерти, ни много, ни мало.

Главнейший Вопрос, для ответа на который в первозданном океане молодой Земли в своё время вообще «Зарождалась» Жизнь!..

Настал этот День, когда ноосфера, или же Вселенная, или же Природа, или Дао, иль Аллах иль Бог спрашивает нас: — «Зачем Ты живёшь? Образ ты мой и Подобие — или же подделка, или же фальшивка, или же животное, во тьме порождённое слепою случайностью — просто для того, чтобы после умереть, исчезнуть — столь же тщетно и бесплодно, коими были и дни, что смерти предшествовали»?

И мы отвечаем… Жизнью своей, каждым новым днём!.. И каждый — по-своему…

 

И я вижу Бога в Вас — а Вы сами… видите?

Комментариев: 4

Mindstream

Каждый живёт в «Матрице», кою сам и же и построил (словно ракушку моллюск) — из осколков своих же воспоминаний, изо своих каждодневных и ежеминутных Мыслей, изо своих лживых Убеждений, изо своей Веры (в призрачные вещи), из настроек тысяч своих «отношений» (к тысяче предметов или же явлений) — и каждый закован в «кокон» собственного «я», своих же Настроек (субъективного восприятия реальности). Каждый ограничен Этим, каждый опасается того, кое «за стеной» собственной же кожи, личности/личины эго.

Каждый — несравненный Режиссёр своей же «реальности» — верной только для себя, только лишь себе же «видимой». И есть в ней коя-то история, своя хронология, кои-то события, страхи и тревоги. И есть существо, кое «в главной роли» — *Ваше имя и фамилия*. И созданье это — оно словно бы перекати-поле, что несомо беспощадным Временем по степи Пространства — с ниоткуда нашего рождения — в никуда будущей нашей погибели. А в пробеле между этими событиями его протекает «жизнь», преисполненная взлётами, падениями, некими находками, некими утратами…

Этакая виртуальная игра.

Игра, в коей все ходы — в равной степени бессмысленны — ну и обусловлены лишь тем, сколько удовольствия даруют они смутному нашему сознанию, сколько мира и покоя приносят с собой, сколько же услады они генерируют в миге Здесь/Сейчас.

Этот лишь критерий — во главе угла во системе управления жизнью человеческой. Опыт собирать во архивы памяти, время убивать, рушить свою скуку, шаря неустанно сканером своим/своими глазами/чувствами/собственным сознанием по давно забытым лабиринтам Мира, по лицам забытых «остальных людей» — собственных своих «субличностей», на кои однажды попросту распался жаждущий потехи… Бог.

И мы знаем Правду — каждый в глубине души — ежели в свои же заглянуть глаза.

Но мы отрицаем Явь; но мы выбираем жить во лжи, в ком-то эфемерном вымысле — ибо тогда ощущаем, что мы есть Творцы — пускай даже Сна, пускай просто Грёз, пускай же лишь «Матрицы» в собственном же черепе — но «реальность» эту у нас не отнять и не потревожить — внутренний наш «космос»… И мы очень дорожим этой погремушкой, этой безделушкой, этим «фиговым листом», коим укрываем всю ту наготу ну и нищету маленькой своей души, юной настоль, детской…

Но мы не взрослые и мы не боги, — «мы только учимся» — и Творчество наше столь же убого, как и уровень души, коей обладаем.

Что и порождает ад.

Ад во наших помыслах. Ад в поступках, кои мы даруем иным. Ад во словах, что мы роняем в ответ на Реальность — ну и ад в наших душах, эмоциях и переживаниях — каждый сущий день.

Так оно и есть — так оно, дитя, учится ходить — сбивая коленки в кровь, делая несмелые первые шаги.

Так и души наши, проживая жизни, преисполненные болью — учатся в дальнейшем больше не страдать & не повторять ошибок, к горести ведущим.

Это эволюция — искры Бога самого, коя воплотилась в нас. Мы были ничтожны, теперь подросли. К человека уровню — дальше будет больше — ну а пока — дай лишь только силы усвоить Уроки — ну и научиться Заново…

Творить…

 

Правильно творить — новую реальность — собственной же жизни. 

Комментариев: 1

Что мы выражаем Танцем собственной же Жизни?..

Многие из нас ещё помнят фильм под названьем «Матрица». В оном главные герои, чтобы перейти во некий иной, рукотворный параллельный мир, созданный машинами, использовали кресло, разъём в своей голове, штекер и гнездо, компьютер, программу. Для них Погруженье в Матрицу начиналось с выхода с Реальности, чувственной, привычной, этакой физической.

Ныне XXI-й век. Для многих из нас — увы, к сожалению, Жизнь лишь Начинается — с Ухода с Реальности, с Выхода во Сеть, Интернета сеть, Мировую Паутину, коя, словно бы синапсы нейронов, слила воедино много миллионов прежде разрозненных «клеток», клеток человеческих существ. Будучи доселе не взаимосвязанными, чуждыми друг другу, плотно упакованными во индивидуальные дома/личности/тела, люди теперь получили шанс отыскать среди миллиардов собственных сородичей Таких же, как сами, самых максимально схожих, почти что родных — просто мониторя Сеть, попросту воспринимая думы всех тех, кои лишь рискнут разделить их с прочими.

Это просто поразительно и захватывает дух…

* Взглянем же на Мир, коий окружает нас!..

Он — как Океан, воды коего — дивная материя, коя бесконечно видоизменяет формы свои, очертания! То, что прежде было первобытным хаосом изо квантовых частиц, позже стало атомами, чистым водородом, его изотопами. Может быть, «случайно», может быть, согласно Замыслу Творца, газ сей начал вдруг спонтанно устремляться к некоторым точкам во пространстве, набирая массу, множа гравитацию, без конца сжимаясь/боле концентрируясь. После, по преодолению некого барьера с многих показателей, силы сжатия вдруг преодолевали силы отторжения — ну и начиналось Чудо, нечто изумительное! Рождалась заря, подлинный «Костёр» во безбрежной темноте, холоде и пустоте космоса извечного! Вакуум рождал наполненность, тьма вдруг порождала свет в множестве обширных спектров, сама невесомость порождала массу, хаос рождал упорядоченность ну и притяжение, сама тишина вспыхивала вдруг массою сигналов в всех диапазонах!.. Туманность из газа превращалась в Солнце, маленький «естественный» Ядерный Реактор, дарящий Энергию в безумных масштабах, щедро изливая её просто в пустоту; в себе генерируя элементы куда боле сложные — гелий, литий и все прочие, кои лишь вошли в Таблицу Менделеева, «нотный этот ряд», на коем написана дивная Симфония Существования…

Но процесс рожденья звёзд и их угасания в себе заключал изумительный эффект: изо вещества, кое оставалось опосля первоначальной вспышки каждой молодой зари, кое разбегалось, но всё ж оставалось в сфере её власти, её притяжения, после созидались сферы, целые планеты, целые Миры… Форма шара их — наиболе близка к совершенству.

И эти миры, теряя тепло, с пламенных туманностей после становились морем раскалённой лавы, после «море» это, контактируя со абсолютным тем космическим нулём в минус двести семьдесят три по Цельсию, после порождало «лёд», лёд из вещества в твёрдом своём агрегатном состоянии. Каждое простое вещество, каждое соединение — с своими характеристиками всех тех своих уникальных фаз: синтеза, распада, пара и кипения, жидкого и твёрдых своих состояний. Вмести их разительный «коктейль» (в мире с некими параметрами окружающей среды) — плавно создаёт Реальность в Времени/Пространстве — именно с таким обликом и очертаниями, кои мы привыкли видеть, волшебство которой мы, взрослея, почти что не замечаем.

И Жизнь существует в Этом, в Этом Океане из чистой энергии, света и тепла, атомов, молекул, целые созвездия, целые галактики, целые «Вселенные», сотканные из которых после становятся Космосом и Вакуумом, Солнцем и галактиками, Землёй и Луной, небом и той почвой & водой, из праха которой и из слёз которой и пришли мы, Все Мы, дивные Структуры, дивные Машины, сотканные с квантов, с сжиженной энергии, сжатой во материю, как это прозрел дедушка Эйнштейн, пророк сей от Науки…

Ну и кто-то, дивный постигая Мир свой, верует во то, что вся Красота & Сложность всего, что нас окружает — простая «случайность». Кто-то же, главой качая, с ними не согласен, — ну и почитает, что за этим Чудом & Этим Шедевром, без тени сомнения, прячется рука Подлинного Гения, Архитектора Всего Мироздания, Демиурга Жизни ну и мириадов всех «индивидуальных» душ. Ни те, ни другие, увы, неспособны в чём-то убедить друг дружку и поставить окончательную точку в всей этой дискуссии, длящейся уж сотни поколений.

Между тем, склоняюсь именно к версии последней. Бог — аки одно существо или же целый «народ» — в Себе создал Мир, целую Вселенную, в собственной душе, в собственном воображении, в своём же уме, в себе, из себя, Себя (сугубо условно) «раздробив» на части, часть из коих стала пустотой, мировым эфиром, часть же — веществом, часть же чем-то странным и непостижимым — вроде того «вещества» в таком состоянии, в коем оно пребывает в самом эпицентре странных чёрных дыр…

И мы — Его части. Боги & Богини, позабывшие о том, с Чего начиналась вся эта Вселенная, свет и теплота, все эти стихии, хаос и порядок. И мы все живём в тотальном забвении, в летаргии/комме, себя почитая бренными людьми; сущностями, кои Время, словно бы конвейер, медленно влачит от мига рождения ко мигу погибели, остановки сердца и работы мозга — через разношерстые и многообразные декорации Пространства.

Но мы нечто Большее, просто ощущаю это всеми фибрами души! Мы — частицы Того, что предшествовало зарождению Вселенной, что знало и видело саму предысторию у Большого Взрыва — и было задолго До того, как пошли часы, аки само Время начало Отсчёт…

Но мы забыли об этом, Боги & Богини, дивные машины, сотканные из созвездий атомов…

И забыли мы свою же природу, и мы потеряли мудрость и осознанность — и с этого начались все наши проблемы: личности и индивидуума, всего Человечества… Все мы позабыли, что мы словно Волны — в Океане яви, в Океане из чистой материи, из чистой энергии… из самого Бога. Время штормит явью, время изменяет формы вещества, с пыли созидая Жизнь и Жизнь обращая в прах… Статься может, вместе со останками медленно стирая душу — или же бережно храня её во цепи реинкарнаций — на долгом пути — ото глины к Жизни, от амёбы к Богу, от роли Творения — к медленному осознанию сущности Творца — себе же присущей, завсегда дремавшей где-то глубоко внутри и ждущей расцвета, и ждущей Весны, словно маленькое семя, семя Древа Бытия, семечко самого Бога, с коего, пройдя призрачные фазы роста, маленький росток, далее растение, станет, наконец, цветком — а после исчезнет — в новом поколении — изо тысячи ростков и тысяч цветов, в цветущей поляне, цветущей земле, цветущей планете!..

Да, за то, во что аз верую, многие всегда клевали меня, говоря что я — такой же белковый робот, что и все вокруг; что искать некого Бога и кою-то логику, Замысел & План среди кажущегося хаоса и непредсказуемости завтрашнего дня, даже следующего мига бытия себя — это слишком глупо и чресчур наивно. И ты — как пришелец среди Человечества — верующего в смерть, власть, силу насилия ну и подавления, в болезни и старость, в деньги, моду, голоса из чёрных зеркал, из дисплеев сотового, телевизора или же ПК… Верующего в множество безумного или же бессмысленного — и не веря в Бога… И не веруя в самих же себя, вследствие чего свои превращая жизни в один бесконечный траур или же депрессию, скованность событиями, страхами и ограничениями, болью собственного маленького «я», решившего однажды пресечь свою «пуповину» с Целым, с Богом и Природой, со всем Родом Человеческим.

И расплата за этот поступок — перечёркнутые жизни, жизни во самообмане, лжи и заблуждении, боли и тоске, летом замерзая, видя только темноту даже в солнечные дни…

И итог единственный такого пути — лишь самоубийство — или же убийства прочих, быстрые и беспощадные или же растягивающиеся на долгие годы.

Живы или тлеем — это лишь вопрос уровня «раскрытия» нашего сознания, нашего потенциала, нашей глубины & высоты, нашей красоты и света, сущего внутри, где-то за пределом плоти, крови и костей, нейронных сетей головного мозга…

Камеры-глаза — нам online«снимают фильм», повествующий о яви, жизни и реальности. И мы — в главной роли, каждый во своей; в саге коллективной этой нету никоих статистов или же второстепенных ролей. Каждый, в то же время, Артист, Режиссёр и Автор Сценария, Композитор и Поэт, Художник по декорациям, Реквизитор, Осветитель — съёмочная группа во одном лице.

И каждый из нас — словно бы нейрон в неком колоссальном разуме иль мозге, в одном безбрежном сознании — самого Творца — или же Вселенной, или же Природы, нами проживающей собственную Жизнь…

Мы — Её глаза, мы — Её уста, руки Её и фантазия, движущая сила всех Её проектов!.. Время и Пространство — из нас истекает, во нас возвращается — ну и странные наши тела, наши аватары, личности и души — словно бы Волна — в вечном Океане…

Каждый из нас — Храм, храм Бога живого — внутри наших тел, внутри наших душ, разумов… Сознание! Живое сознание, творящее Жизнь, строящее Мир, пишущее Судьбы, верующее во Любовь…

И как вещество может быть и льдом, жидкостью и паром в разных обстоятельствах, так и наши души: они могут Спать; могут быть во дрёме и сомнамбулизме; могут пробуждаться — те же только души — в разных ситуациях, в разных обстоятельствах, во разных координатах времени/пространства…

И как только семечко гигантской секвойи не схоже на исполина-древо, так и Человек — пока не похож… на Бога…

Не схож, пока спит душой; пока заблуждается, пока ошибается, платя за ошибки кровь свою, усталость, слёзы свои и разочарование, отчаянье и боль, большую депрессию — в качестве передозировки всеми отрицательными гранями существования.  

И лекарство просто, оно словно сторона обратная одной лишь медали. Если мы страдаем, значит бессознательны. Если нам прекрасно, значит, мы сознательно живём, каждый впитывая миг всем тем своим естеством, всеми фибрами души.

Это одно правило, с него исключений нет. Если мы «на крыльях», значит, мы проснулись; ежели в тоске — значит, пока спим — ну и отравляемы собственными снами, сонмами кошмаров, кои сочиняет разум, спящее наше сознание, его теневой аспект…

Что же только ныне на экране нашего сознания? Свет иль темнота? Улыбка или же гримаса боли? Что мы Выбираем видеть в душе самих же себя? Чему мы Творцы и Что в себе взращиваем?..

Комментариев: 1

Природа Тепла

*просто растворяясь во звуках любимой музыки, дивной и эпической, греясь у камина, живого огня — впервые за долгое время, попросту загипнотизировано взглядом утопая в пламени*

— Любое тепло, что высвобождаем мы, без конца сжигая всяческое топливо (будь это дрова или же уран во реакторах всех наших АЭС — или мощь воды, приводящая в движения генераторы на ГЭС, или же тот ветер, что вращает крылья мельниц белоснежных вдоль наших дорог) — что это по сути своей? Се суть чистая энергия, что была дарована Земле сердцем любящего Солнца много миллионов лет тому назад, что была бережно сохранена в энергии межмолекулярных связей в каждом сущем грамме некоторого топлива — или же в энергии циклонов, иль морских течений, или же в погоде, что перемещает влагу над Землёй. Так что, просто согреваясь ныне — в дар мы принимаем свет/ну и тепло нашего светила, Солнца, этакой метафоры иль даже материализации… самого Всевышнего. Ведь его энергия, ведь его фотоны, его излучение, некогда рождённые в ядерном огне, после одолев стылые просторы космоса межи двух планет, пронзили атмосферу, своё даровав тепло некому растению, кое им питалось, кое медленно росло, дивно расцвело, сотворив потомков, ну и умерло, став частью Земли — как и миллиарды таких же растений рядом. Изо их останков после появилась нефть, — ну и их останки служат нам как хворост для наших каминов, для наших печей — и, как окаменевший уголь, для наших мартенов, для наших заводов и теплоцентралей… Чистая энергия, «переданная» Богом маленькой Земле.  

Комментариев: 41

Однажды в такси

Мартов Гришка, простой киевский таксист, снова рыскал по центральным улицам, в ночи озарённых рукотворным прометеевым огнём неоновых вывесок и светодиодных уличных столбов, светом сотен фар стальных экипажей, кои уже век как без коней. Мчался он вдоль пабов, ресторанов ну и шопинг-молов — и подле одного из них ему свернула удача. 
Каблучками щёлкая, с множеством обновок во куче ярких пакетов, у края дороги руку свою вскинула юная девчонка. Выхоленная, длинноногая, камнями сверкающая, с пластиково-глянцевою мордочкою и в коротком платьице.

«О, эта заплатит», — подумал Григорий, тотчас перестраиваясь, скидывая скорость, хищно так облизывая губы свои обветрённые.

— Куды вам, о, ясновельможна пани?

— В сердце Борщаговки, улица Заречная.

— Будэмо за мить! Влаштовуйтэсь!

Ну и незнакомка села.

И путь был неблизким. Долго собираясь с силами, Гришка задал, наконец, вопрос:

— Про що пани мрие?

— Оу, лучше вам не знать, — грустно & устало улыбнулась девушка, свои поправляя волосы. — Это может нанести вред Вашему здоровью, покою души. Ну зачем Вам это?..

— Мабуть, розмирковуетэ про ютуб-каналы, инстаграмы та видпочынок в клуби? Про одяг новый, про новых кавалерив?..

Девчонка хихикнула:

— Если б было только всё настолько просто!..

— Тож я не вгадав?

— Нет, не угадали…

— Панна мене втаемнычыть в сутнисть думок свойих?..

— Ok, driver — слушай…

И, глядя в окно, на галактики оконных огней далёких спальных районов, она прошептала:

— Вот что не даёт покоя мне… Странное наше сознание: оно словно бы Экран, на котором демонстрируется Всё, что мы замечаем и воспринимаем — оно словно матрица, сотканная с миллионов пикселей, кои, цвета изменяя/кои, загораясь в разных комбинациях, могут собой выразить свет и темноту — ну и мириад оттенков во обширном спектре — всяческие формы, кои только есть в Вселенной; всяческие звуки, хлад или тепло, шелк прикосновений и горечь ударов.

Странное наше сознание: выражая нечто, оно деформируется/оно словно перевоплощается во То, что воспринимает (в себя принимает, в себя загружает), — ну и с ним сливается на какой-то миг, атомарно-тонкий — пока только жажда познать «что-нибудь ещё» его не заставит свой перевести «прицел» ко новым «мишеням». Чудное сознание, боящееся статики, гонящееся за картинками, всяческими образами, музыкой, движением — чтобы хоть на времечко унять свой тот ненасытный голод — голод за Новым! Новыми «игрушками» собственной душе, юной, несерьёзной — маленькой крупице Бога, снова в детство впавшего в ходе бесконечных циклов смертей и рождений всего Мироздания, во ходе прецессии эпох своей Вечности…

Чудное наше сознание! Оно — экран и проектор сразу; исток и конец; дивное единство танца и танцора; театра/актёра/зрителя: Всё соединено, Всё — одна лишь душа в множественных оболочках — ну и многим это невдомёк, тем из нас, кои забыли всё и решили сызнова познать Себя, снова воссоздать Себя, снова разгадать все свои Загадки, Тайны и Вопросы, сызнова примерив Истины забытые, снова, в миллионный раз, опять обжигаясь — силясь ранить «прочих», но всегда раня только лишь Себя.

Странное наше сознание: оно — словно Фон Всему, любому процессу, что воспринимаем нами: оно словно бы «операционная система», встроенная в нас, программа-основа для всех остальных программ.

Ну и кто Создатель дивного этого Устройства, нашего Сознания, Психики, Души — как ни нареки мы то Начало в своём естестве, что одухотворяет нас, делая Живыми и тёплыми, такими чувствительными? Коий-то премудрый Бог или же стихия, Хаос?

Кто и для чего создал это Чудо Техники?

Много уже копий ране было сломано по этому поводу — ну и се не привело к консенсусу (миру и гармонии/или постижению новых горизонтов) никого из нас: каждый всё равно остался «на своих позициях» во этой «войне», пустой и бессмысленной, во этой Борьбе — за Истину и за право Познавать Реальность, коя окружает нас, тайны её раскрывая одну за другой.

Так и не сумели мы низвести к Словам Истину Неизречённую, коя породила нас — и не подобрали терминов и категорий, символов и аллегорий для того чтоб внятно сколь-нибудь поведать иным… о собственном страхе, вызванном неведеньем, амнезией своей прирождённой, благодарствуя которой все мы позабыли Бога — ну и всё то, с чего начиналась Жизнь.

Накрепко закрыты были наши веки, уши — и мы не могли поверить и даже представить Нечто, что, увы, не вписывается во наши «модели» — «понятной действительности», «научной картины мира» — увы, изобилующей дырами, прорехами, массою пробелов, главный из которых — Бог, Творец и Первопричина Того, Что Мы Ныне Есть. Бог Этой Большой Вселенной — спрятавшийся… в нас. Себе поклоняющийся. Себя отрицающий и в Себя не верующий. Себе вознося молитвы и воскуривая фимиам… Себя в прочих не могущий видеть, Себя распинающий, Себя убивающий, Себя же насилующий и порабощающий…

Впавший во безумье Бог; страждущий Болезнью Бог; Бог, что стал Людьми, Миром и Природой, — и каждым/и каждой из нас…

Задумка была прекрасной, — но что-то пошло не так!..

Взгляните на Мир, в коем обитаем все мы!.. Сколько в оном ужасов, глупости и зла…

Иногда складывается впечатление, что единственная функция нашего сознания — это просто бесконечно ну и неустанно генерировать Слова!.. Пустые и тщетные. Людям, между тем, сие несказанно нравится — это они именуют Жизнью и Свободой Воли… Отказ от единства Жизни, отказ быть частицей Единого Целого…

Человек, это дивное дитя Вселенной, этот маленький и юный Бог, — Чем Он занимается, по сути своей? Если разобраться, если заглянуть в себя — он просто играет с своим же сознанием, он видит Себя и в Себе самом (во своём же «пространстве») творит целые миры, дивные произведения свои: мысли, образы, воспоминания, страхи свои и мечты. Душа наслаждается всем этим процессом ну и занята сиим Всегда, с ночи до утра, ото колыбели и к сырой могиле. Человеку нравится считать Себя божком — маленькой своей Вселенной, в тесном своём микрокосме, во шумном эфире своего сознания, в затхлом своём черепе, на том малом островке, в коем затаилось слабое его «сознание»…

Дивное наше сознание, подлинный «редактор реальности»…Как смартфоны наши верят в «Ok, Google» и как кошки наши мчатся на кис-кис, — так и души наши — сном своим увлечены, майей и сансарой, раем и кругами ада, светом ну и тьмой…

Дивные наши сознания — покамест младенцы.

Тянутся к чему-то, сие настигают, это поглощают, сие превращая в опыт и воспоминания, — и разочаровываются, и жаждут новых потех — и так целые эоны, изменяя лица, вечно движемся за горизонт, горизонт Земли, горизонт возможного, горизонт событий — ища в многом/в многих… самое Себя, столь надёжно спрятавшееся своё естество…

Бог с Собою сам играет во прятки — душами людей, руками людей, всеми теми судьбами, кои созерцаем мы…

И если слабо сознание, то, родившись, оно попросту умрёт — так и не сумев/так & не успев понять: — Что же только было Целью, к Чему мы стремились[?] всю свою сознательную жизнь…

К Богу.

Что спрятан внутри — Вашего сознания, Вашей черепной коробки, Вашего пульсара-сердца, в солнцах Ваших глаз, в бархате ладоней, в атласе касаний уст…

Любое страдание (будь лишь оно малое или же великое, к гибели склоняющее), — это лишь «разрыв контакта» с собственной душой, с своим естеством, с подлинной своей природой…

Любя — в ком-то смутно/подсознательно прозреваем Бога — но в себе — не видим, упрямо не видим — ну и горек каждый день наш, один бесконечный траур — по утраченным…

Себе.

Сколько в мире горя, сколько в мире драм, всех нас поражающих глубиной бессмысленности…

Сны свои кошмарные Родом Человеческим ныне созерцает Бог. Каждый его малый атом, кадждая душа на свете, на этой планете, во этой юдоли скорби — предпочла забыться, лечь и отдохнуть, свет своей души вымарав материей, — чая, вероятно, Жить будет весело — жить не как Пангея, но архипелагом с семи миллиардов островов, больших, незначительных… Устав Богом быть, скала стала прахом, множеством крупиц… Каждый верил в то, что создать сумеет Лучшую Судьбу — лучше, чем у прочих… Каждый атом Бога синтезу предпочёл деление; обществу и хору предпочёл он соло… Навсегда закрыться — и не слушать прочего, и бояться Нового, бояться раскрыть глаза — ну и, наконец-то, очнуться от сна — в Мире, где фальшивые маски/имена людей больше ничего не значат — и есть только один Дух — быть волною в океане коего в свою время мы не пожелали, выбрав роль Людей, выбрав в одиночестве долгий пройти путь — обретенья мудрости…

Во конечном счёте, у каждого из нас есть только мы сами.

Кто-то верит в то, что бренная наша плоть, аватар наш/тело это словно бы компьютер, а душа на нём — это просто soft, жалкий, бесполезный, нами программируемый всю сознательную жизнь, дабы оказаться даром, жертвоприношением — Старухе С Косой, что однажды явится по адресу, где мы обитаем — ну и где мы будем во тот самый миг, когда сердце наше стукнет во Последний раз и дыхание оставит нас, и с бренного тела, словно бы с разбитой клети, птицею испуганной выпорхнет душа — Капля океана, искорка протуберанца, тянущегося с Солнца, тянущегося к Солнцу…

Кто-то в это верит, — что, попросту рождаясь, мы сходим с конвейера мачехи-природы; живя, лишь функционируем, служа эволюции расход.матерьялом; ну а, умирая, просто «удаляемся» из списков Живых, с дивной этой «Матрицы» — как ставший ненужным файл, аки отработавший ракетный двигатель, аки шелкопрядов кокон или же осенний лист, налившийся золотом.

Но это не «знание», но всего лишь Вера — держаться которой удобно для нас, для невежды-эго, ныне покамест протезирующего Нас, подлинных всех нас, не разбитых на тела, на все миллиарды тел, параллельно ныне проживающих одну только жизнь в один только миг, дыша одним воздухом, с солёной водою с одного только моря во крови основе…

Иной также верит — во мистическую Душу, Архитектора Вселенной, что одновременно Мать/Отец её — ну и верит в Путь, коий пролегает от оков материи ко свободе Мира Чистейших Идей, — ну и верит в то, что вся наша жизнь — это лишь ходьба навстречу своему Творцу — чрезо лабиринты Жизни, чрезо врата Смерти, может даже статься, что чрез уйму гибелей и возрождений — ибо, увы, мы слишком уж глупы/слишком ограниченны, дабы что-то Понять в рамках одной только жизни, одной только «сессии» длиною во 10 иль 20 — или даже 90 лет…

А под слоем Веры и под слоем Знания, и под слоем век и роговиц, под слоем зрачков/нейронов головного мозга — Жизнь, Своё Творение, главный Свой Шедевр, тихо улыбаясь, молча созерцает Бог…

Только Он решает — спать или проснуться… Любить или ненавидеть. Жить иль умереть… И если не дремлет Он — жизнь наша прекрасна — но как только засыпает Он — демон наших эго, малых наших «я», дьявол/бога теневая сторона — тотчас оживает в нас — и нам шепчет мысли — собственным же нашим голосом…

«Смысла в жизни нет… Стоит перерезать вены, выпить кои-то пилюли или же шагнуть под поезд, упасть за перила того самого высокого в городе моста»…

Вечная в нас Битва — Того, что Живёт — и того, что дремлет…

Ну а кто же побеждает?.. — девушка умолкла.

— Кто же побеждает?.. — тихо прошептал таксист, до хруста костей пальцами впиваясь в руль.

— Это Вам лишь Предстоит решить…

Комментариев: 0

Где-нибудь во том, что зовём Реальностью... Где-то в недрах Высшего Сознания, в снах Своих творящего собственный свой Мир.)

Комментариев: 0

Первые слова Здесь

 

 

Доброго Всем Времени Суток!.. ^_^

My name is Марина, живу я пока в Украине (хотя Домом почитаю всю эту планету), мне уже 28 (из коих сознательно прожито, в наилучшем случае, лет этак лишь 10 — прочее же пронеслось как сон, пустой и бессмысленный — именно поэтому теперь безгранично ценю своё Время, каждый день присутствия на Этой Земле, каждую его секунду), Весы по гороскопу (если это вообще что-то значит), по жизни — философ, непрестанно ищущий своего Творца. Это если кратко.) Может, позже распишу более подробно титулы/регалии собственного Эго, глупого, наивного, такого больного, настоль иллюзорного.

Для чего я Здесь? Всего прежде, только для того, чтобы ну хоть с кем-нибудь волею случайности думы свои разделить. Да, я понимаю, что вероятность того, что кто-то поймёт их — ничтожна, но всё же!..

Порою так важно быть просто услышанной!

Комментариев: 0
Unity-27
Unity-27
Было на сайте вчера в 11:40
Родилось: 1 Октября
тел: +380500290277
Читателей: 3 Опыт: 124.895 Карма: 4.52727
все 7 Мои друзья