Это попросту большая музыкальная шкатулка, созданная Человеком… Машина, «олицетворённое стремление к достижению некоторой цели», — например, звучанью музыки.

Это в макроуровне, а если засесть за микроскоп, если присмотреться ко функционированию простейших бактерий (что уж говорить о многоклеточных сложных организмах) — тотчас понимаешь: эта головокружительная Сложность — также чьё-то детище; чья-нибудь поделка, просто гениальная, созданная с некоторой целью, встроенная во экосистему с сотней тысяч иных видов…

Если в тот же микроскоп рассмотреть самих нас, малые наши живые клетки — что же мы увидим?..

Ту же дивную механику, те же перфокарты генов, тот же источник энергии (да, в виде не руки, но лишь АТФ), то же вечное движение неких элементов — да, не рычагов, колёс, но лишь их аналогов, сотканных с белков — кои сами себя строят, сами разрушают, чётко повинуясь собственной программе, тому поразительному замыслу, коий вперёд рассчитал каждое движенье атомов внутри колоссальной, просто грандиозной клеточной структуры…

Это внутри Одной клетки… А внутри системы разношерстых тканей, развивающихся ото эмбриона к мыслящему существу, наделённому  сознанием, волей, склонностью творить?..

Кто же этот Инженер, давший нам глаза, прохладу дыхания, пульс и любопытство?.. Мир, Свет, кров?.. Жизнь, Путь, Цель?..

Изнывая от тоски, люди смотрят телевизор, странствуют бесцельно в глобальной Сети — самих же себя — не зная…

Не зная того, Кто и для чего создал их сейчас именно такими, коими мы есть?..

N.B. Многие из нас, свою видя сложность, всего лишь отмахиваются: дескать, даже слепой случай, чистая случайность могли создать тело, могли создать мозг, могли создать душу — коей не по нраву попросту питаться/спать/трудиться и размножаться — коя жаждет Большего, коя жаждет Понять, наконец, все те предпосылки, что её создали…

Душу, коя жаждет объяснить самой же себе своё же существование…

Если человечество некогда создаст «интеллект искусственный» — ему будет легко объяснить, кто его родители; что же ими двигало, когда они созидали собственных потомков, кои рукотворны…

Но что можем объяснить мы самим же себе?..

Кто мы и откуда? Для чего мы дышим? Почему же почти что не помним детства? Что нас только ожидает за порогом гибели?..

Ничего не знаем — не желая знать…

И всё упускаем…