Многие из нас ещё помнят фильм под названьем «Матрица». В оном главные герои, чтобы перейти во некий иной, рукотворный параллельный мир, созданный машинами, использовали кресло, разъём в своей голове, штекер и гнездо, компьютер, программу. Для них Погруженье в Матрицу начиналось с выхода с Реальности, чувственной, привычной, этакой физической.

Ныне XXI-й век. Для многих из нас — увы, к сожалению, Жизнь лишь Начинается — с Ухода с Реальности, с Выхода во Сеть, Интернета сеть, Мировую Паутину, коя, словно бы синапсы нейронов, слила воедино много миллионов прежде разрозненных «клеток», клеток человеческих существ. Будучи доселе не взаимосвязанными, чуждыми друг другу, плотно упакованными во индивидуальные дома/личности/тела, люди теперь получили шанс отыскать среди миллиардов собственных сородичей Таких же, как сами, самых максимально схожих, почти что родных — просто мониторя Сеть, попросту воспринимая думы всех тех, кои лишь рискнут разделить их с прочими.

Это просто поразительно и захватывает дух…

* Взглянем же на Мир, коий окружает нас!..

Он — как Океан, воды коего — дивная материя, коя бесконечно видоизменяет формы свои, очертания! То, что прежде было первобытным хаосом изо квантовых частиц, позже стало атомами, чистым водородом, его изотопами. Может быть, «случайно», может быть, согласно Замыслу Творца, газ сей начал вдруг спонтанно устремляться к некоторым точкам во пространстве, набирая массу, множа гравитацию, без конца сжимаясь/боле концентрируясь. После, по преодолению некого барьера с многих показателей, силы сжатия вдруг преодолевали силы отторжения — ну и начиналось Чудо, нечто изумительное! Рождалась заря, подлинный «Костёр» во безбрежной темноте, холоде и пустоте космоса извечного! Вакуум рождал наполненность, тьма вдруг порождала свет в множестве обширных спектров, сама невесомость порождала массу, хаос рождал упорядоченность ну и притяжение, сама тишина вспыхивала вдруг массою сигналов в всех диапазонах!.. Туманность из газа превращалась в Солнце, маленький «естественный» Ядерный Реактор, дарящий Энергию в безумных масштабах, щедро изливая её просто в пустоту; в себе генерируя элементы куда боле сложные — гелий, литий и все прочие, кои лишь вошли в Таблицу Менделеева, «нотный этот ряд», на коем написана дивная Симфония Существования…

Но процесс рожденья звёзд и их угасания в себе заключал изумительный эффект: изо вещества, кое оставалось опосля первоначальной вспышки каждой молодой зари, кое разбегалось, но всё ж оставалось в сфере её власти, её притяжения, после созидались сферы, целые планеты, целые Миры… Форма шара их — наиболе близка к совершенству.

И эти миры, теряя тепло, с пламенных туманностей после становились морем раскалённой лавы, после «море» это, контактируя со абсолютным тем космическим нулём в минус двести семьдесят три по Цельсию, после порождало «лёд», лёд из вещества в твёрдом своём агрегатном состоянии. Каждое простое вещество, каждое соединение — с своими характеристиками всех тех своих уникальных фаз: синтеза, распада, пара и кипения, жидкого и твёрдых своих состояний. Вмести их разительный «коктейль» (в мире с некими параметрами окружающей среды) — плавно создаёт Реальность в Времени/Пространстве — именно с таким обликом и очертаниями, кои мы привыкли видеть, волшебство которой мы, взрослея, почти что не замечаем.

И Жизнь существует в Этом, в Этом Океане из чистой энергии, света и тепла, атомов, молекул, целые созвездия, целые галактики, целые «Вселенные», сотканные из которых после становятся Космосом и Вакуумом, Солнцем и галактиками, Землёй и Луной, небом и той почвой & водой, из праха которой и из слёз которой и пришли мы, Все Мы, дивные Структуры, дивные Машины, сотканные с квантов, с сжиженной энергии, сжатой во материю, как это прозрел дедушка Эйнштейн, пророк сей от Науки…

Ну и кто-то, дивный постигая Мир свой, верует во то, что вся Красота & Сложность всего, что нас окружает — простая «случайность». Кто-то же, главой качая, с ними не согласен, — ну и почитает, что за этим Чудом & Этим Шедевром, без тени сомнения, прячется рука Подлинного Гения, Архитектора Всего Мироздания, Демиурга Жизни ну и мириадов всех «индивидуальных» душ. Ни те, ни другие, увы, неспособны в чём-то убедить друг дружку и поставить окончательную точку в всей этой дискуссии, длящейся уж сотни поколений.

Между тем, склоняюсь именно к версии последней. Бог — аки одно существо или же целый «народ» — в Себе создал Мир, целую Вселенную, в собственной душе, в собственном воображении, в своём же уме, в себе, из себя, Себя (сугубо условно) «раздробив» на части, часть из коих стала пустотой, мировым эфиром, часть же — веществом, часть же чем-то странным и непостижимым — вроде того «вещества» в таком состоянии, в коем оно пребывает в самом эпицентре странных чёрных дыр…

И мы — Его части. Боги & Богини, позабывшие о том, с Чего начиналась вся эта Вселенная, свет и теплота, все эти стихии, хаос и порядок. И мы все живём в тотальном забвении, в летаргии/комме, себя почитая бренными людьми; сущностями, кои Время, словно бы конвейер, медленно влачит от мига рождения ко мигу погибели, остановки сердца и работы мозга — через разношерстые и многообразные декорации Пространства.

Но мы нечто Большее, просто ощущаю это всеми фибрами души! Мы — частицы Того, что предшествовало зарождению Вселенной, что знало и видело саму предысторию у Большого Взрыва — и было задолго До того, как пошли часы, аки само Время начало Отсчёт…

Но мы забыли об этом, Боги & Богини, дивные машины, сотканные из созвездий атомов…

И забыли мы свою же природу, и мы потеряли мудрость и осознанность — и с этого начались все наши проблемы: личности и индивидуума, всего Человечества… Все мы позабыли, что мы словно Волны — в Океане яви, в Океане из чистой материи, из чистой энергии… из самого Бога. Время штормит явью, время изменяет формы вещества, с пыли созидая Жизнь и Жизнь обращая в прах… Статься может, вместе со останками медленно стирая душу — или же бережно храня её во цепи реинкарнаций — на долгом пути — ото глины к Жизни, от амёбы к Богу, от роли Творения — к медленному осознанию сущности Творца — себе же присущей, завсегда дремавшей где-то глубоко внутри и ждущей расцвета, и ждущей Весны, словно маленькое семя, семя Древа Бытия, семечко самого Бога, с коего, пройдя призрачные фазы роста, маленький росток, далее растение, станет, наконец, цветком — а после исчезнет — в новом поколении — изо тысячи ростков и тысяч цветов, в цветущей поляне, цветущей земле, цветущей планете!..

Да, за то, во что аз верую, многие всегда клевали меня, говоря что я — такой же белковый робот, что и все вокруг; что искать некого Бога и кою-то логику, Замысел & План среди кажущегося хаоса и непредсказуемости завтрашнего дня, даже следующего мига бытия себя — это слишком глупо и чресчур наивно. И ты — как пришелец среди Человечества — верующего в смерть, власть, силу насилия ну и подавления, в болезни и старость, в деньги, моду, голоса из чёрных зеркал, из дисплеев сотового, телевизора или же ПК… Верующего в множество безумного или же бессмысленного — и не веря в Бога… И не веруя в самих же себя, вследствие чего свои превращая жизни в один бесконечный траур или же депрессию, скованность событиями, страхами и ограничениями, болью собственного маленького «я», решившего однажды пресечь свою «пуповину» с Целым, с Богом и Природой, со всем Родом Человеческим.

И расплата за этот поступок — перечёркнутые жизни, жизни во самообмане, лжи и заблуждении, боли и тоске, летом замерзая, видя только темноту даже в солнечные дни…

И итог единственный такого пути — лишь самоубийство — или же убийства прочих, быстрые и беспощадные или же растягивающиеся на долгие годы.

Живы или тлеем — это лишь вопрос уровня «раскрытия» нашего сознания, нашего потенциала, нашей глубины & высоты, нашей красоты и света, сущего внутри, где-то за пределом плоти, крови и костей, нейронных сетей головного мозга…

Камеры-глаза — нам online«снимают фильм», повествующий о яви, жизни и реальности. И мы — в главной роли, каждый во своей; в саге коллективной этой нету никоих статистов или же второстепенных ролей. Каждый, в то же время, Артист, Режиссёр и Автор Сценария, Композитор и Поэт, Художник по декорациям, Реквизитор, Осветитель — съёмочная группа во одном лице.

И каждый из нас — словно бы нейрон в неком колоссальном разуме иль мозге, в одном безбрежном сознании — самого Творца — или же Вселенной, или же Природы, нами проживающей собственную Жизнь…

Мы — Её глаза, мы — Её уста, руки Её и фантазия, движущая сила всех Её проектов!.. Время и Пространство — из нас истекает, во нас возвращается — ну и странные наши тела, наши аватары, личности и души — словно бы Волна — в вечном Океане…

Каждый из нас — Храм, храм Бога живого — внутри наших тел, внутри наших душ, разумов… Сознание! Живое сознание, творящее Жизнь, строящее Мир, пишущее Судьбы, верующее во Любовь…

И как вещество может быть и льдом, жидкостью и паром в разных обстоятельствах, так и наши души: они могут Спать; могут быть во дрёме и сомнамбулизме; могут пробуждаться — те же только души — в разных ситуациях, в разных обстоятельствах, во разных координатах времени/пространства…

И как только семечко гигантской секвойи не схоже на исполина-древо, так и Человек — пока не похож… на Бога…

Не схож, пока спит душой; пока заблуждается, пока ошибается, платя за ошибки кровь свою, усталость, слёзы свои и разочарование, отчаянье и боль, большую депрессию — в качестве передозировки всеми отрицательными гранями существования.  

И лекарство просто, оно словно сторона обратная одной лишь медали. Если мы страдаем, значит бессознательны. Если нам прекрасно, значит, мы сознательно живём, каждый впитывая миг всем тем своим естеством, всеми фибрами души.

Это одно правило, с него исключений нет. Если мы «на крыльях», значит, мы проснулись; ежели в тоске — значит, пока спим — ну и отравляемы собственными снами, сонмами кошмаров, кои сочиняет разум, спящее наше сознание, его теневой аспект…

Что же только ныне на экране нашего сознания? Свет иль темнота? Улыбка или же гримаса боли? Что мы Выбираем видеть в душе самих же себя? Чему мы Творцы и Что в себе взращиваем?..

*просто растворяясь во звуках любимой музыки, дивной и эпической, греясь у камина, живого огня — впервые за долгое время, попросту загипнотизировано взглядом утопая в пламени*

— Любое тепло, что высвобождаем мы, без конца сжигая всяческое топливо (будь это дрова или же уран во реакторах всех наших АЭС — или мощь воды, приводящая в движения генераторы на ГЭС, или же тот ветер, что вращает крылья мельниц белоснежных вдоль наших дорог) — что это по сути своей? Се суть чистая энергия, что была дарована Земле сердцем любящего Солнца много миллионов лет тому назад, что была бережно сохранена в энергии межмолекулярных связей в каждом сущем грамме некоторого топлива — или же в энергии циклонов, иль морских течений, или же в погоде, что перемещает влагу над Землёй. Так что, просто согреваясь ныне — в дар мы принимаем свет/ну и тепло нашего светила, Солнца, этакой метафоры иль даже материализации… самого Всевышнего. Ведь его энергия, ведь его фотоны, его излучение, некогда рождённые в ядерном огне, после одолев стылые просторы космоса межи двух планет, пронзили атмосферу, своё даровав тепло некому растению, кое им питалось, кое медленно росло, дивно расцвело, сотворив потомков, ну и умерло, став частью Земли — как и миллиарды таких же растений рядом. Изо их останков после появилась нефть, — ну и их останки служат нам как хворост для наших каминов, для наших печей — и, как окаменевший уголь, для наших мартенов, для наших заводов и теплоцентралей… Чистая энергия, «переданная» Богом маленькой Земле.  

Мартов Гришка, простой киевский таксист, снова рыскал по центральным улицам, в ночи озарённых рукотворным прометеевым огнём неоновых вывесок и светодиодных уличных столбов, светом сотен фар стальных экипажей, кои уже век как без коней. Мчался он вдоль пабов, ресторанов ну и шопинг-молов — и подле одного из них ему свернула удача. 
Каблучками щёлкая, с множеством обновок во куче ярких пакетов, у края дороги руку свою вскинула юная девчонка. Выхоленная, длинноногая, камнями сверкающая, с пластиково-глянцевою мордочкою и в коротком платьице.

«О, эта заплатит», — подумал Григорий, тотчас перестраиваясь, скидывая скорость, хищно так облизывая губы свои обветрённые.

— Куды вам, о, ясновельможна пани?

— В сердце Борщаговки, улица Заречная.

— Будэмо за мить! Влаштовуйтэсь!

Ну и незнакомка села.

И путь был неблизким. Долго собираясь с силами, Гришка задал, наконец, вопрос:

— Про що пани мрие?

— Оу, лучше вам не знать, — грустно & устало улыбнулась девушка, свои поправляя волосы. — Это может нанести вред Вашему здоровью, покою души. Ну зачем Вам это?..

— Мабуть, розмирковуетэ про ютуб-каналы, инстаграмы та видпочынок в клуби? Про одяг новый, про новых кавалерив?..

Девчонка хихикнула:

— Если б было только всё настолько просто!..

— Тож я не вгадав?

— Нет, не угадали…

— Панна мене втаемнычыть в сутнисть думок свойих?..

— Ok, driver — слушай…

И, глядя в окно, на галактики оконных огней далёких спальных районов, она прошептала:

— Вот что не даёт покоя мне… Странное наше сознание: оно словно бы Экран, на котором демонстрируется Всё, что мы замечаем и воспринимаем — оно словно матрица, сотканная с миллионов пикселей, кои, цвета изменяя/кои, загораясь в разных комбинациях, могут собой выразить свет и темноту — ну и мириад оттенков во обширном спектре — всяческие формы, кои только есть в Вселенной; всяческие звуки, хлад или тепло, шелк прикосновений и горечь ударов.

Странное наше сознание: выражая нечто, оно деформируется/оно словно перевоплощается во То, что воспринимает (в себя принимает, в себя загружает), — ну и с ним сливается на какой-то миг, атомарно-тонкий — пока только жажда познать «что-нибудь ещё» его не заставит свой перевести «прицел» ко новым «мишеням». Чудное сознание, боящееся статики, гонящееся за картинками, всяческими образами, музыкой, движением — чтобы хоть на времечко унять свой тот ненасытный голод — голод за Новым! Новыми «игрушками» собственной душе, юной, несерьёзной — маленькой крупице Бога, снова в детство впавшего в ходе бесконечных циклов смертей и рождений всего Мироздания, во ходе прецессии эпох своей Вечности…

Чудное наше сознание! Оно — экран и проектор сразу; исток и конец; дивное единство танца и танцора; театра/актёра/зрителя: Всё соединено, Всё — одна лишь душа в множественных оболочках — ну и многим это невдомёк, тем из нас, кои забыли всё и решили сызнова познать Себя, снова воссоздать Себя, снова разгадать все свои Загадки, Тайны и Вопросы, сызнова примерив Истины забытые, снова, в миллионный раз, опять обжигаясь — силясь ранить «прочих», но всегда раня только лишь Себя.

Странное наше сознание: оно — словно Фон Всему, любому процессу, что воспринимаем нами: оно словно бы «операционная система», встроенная в нас, программа-основа для всех остальных программ.

Ну и кто Создатель дивного этого Устройства, нашего Сознания, Психики, Души — как ни нареки мы то Начало в своём естестве, что одухотворяет нас, делая Живыми и тёплыми, такими чувствительными? Коий-то премудрый Бог или же стихия, Хаос?

Кто и для чего создал это Чудо Техники?

Много уже копий ране было сломано по этому поводу — ну и се не привело к консенсусу (миру и гармонии/или постижению новых горизонтов) никого из нас: каждый всё равно остался «на своих позициях» во этой «войне», пустой и бессмысленной, во этой Борьбе — за Истину и за право Познавать Реальность, коя окружает нас, тайны её раскрывая одну за другой.

Так и не сумели мы низвести к Словам Истину Неизречённую, коя породила нас — и не подобрали терминов и категорий, символов и аллегорий для того чтоб внятно сколь-нибудь поведать иным… о собственном страхе, вызванном неведеньем, амнезией своей прирождённой, благодарствуя которой все мы позабыли Бога — ну и всё то, с чего начиналась Жизнь.

Накрепко закрыты были наши веки, уши — и мы не могли поверить и даже представить Нечто, что, увы, не вписывается во наши «модели» — «понятной действительности», «научной картины мира» — увы, изобилующей дырами, прорехами, массою пробелов, главный из которых — Бог, Творец и Первопричина Того, Что Мы Ныне Есть. Бог Этой Большой Вселенной — спрятавшийся… в нас. Себе поклоняющийся. Себя отрицающий и в Себя не верующий. Себе вознося молитвы и воскуривая фимиам… Себя в прочих не могущий видеть, Себя распинающий, Себя убивающий, Себя же насилующий и порабощающий…

Впавший во безумье Бог; страждущий Болезнью Бог; Бог, что стал Людьми, Миром и Природой, — и каждым/и каждой из нас…

Задумка была прекрасной, — но что-то пошло не так!..

Взгляните на Мир, в коем обитаем все мы!.. Сколько в оном ужасов, глупости и зла…

Иногда складывается впечатление, что единственная функция нашего сознания — это просто бесконечно ну и неустанно генерировать Слова!.. Пустые и тщетные. Людям, между тем, сие несказанно нравится — это они именуют Жизнью и Свободой Воли… Отказ от единства Жизни, отказ быть частицей Единого Целого…

Человек, это дивное дитя Вселенной, этот маленький и юный Бог, — Чем Он занимается, по сути своей? Если разобраться, если заглянуть в себя — он просто играет с своим же сознанием, он видит Себя и в Себе самом (во своём же «пространстве») творит целые миры, дивные произведения свои: мысли, образы, воспоминания, страхи свои и мечты. Душа наслаждается всем этим процессом ну и занята сиим Всегда, с ночи до утра, ото колыбели и к сырой могиле. Человеку нравится считать Себя божком — маленькой своей Вселенной, в тесном своём микрокосме, во шумном эфире своего сознания, в затхлом своём черепе, на том малом островке, в коем затаилось слабое его «сознание»…

Дивное наше сознание, подлинный «редактор реальности»…Как смартфоны наши верят в «Ok, Google» и как кошки наши мчатся на кис-кис, — так и души наши — сном своим увлечены, майей и сансарой, раем и кругами ада, светом ну и тьмой…

Дивные наши сознания — покамест младенцы.

Тянутся к чему-то, сие настигают, это поглощают, сие превращая в опыт и воспоминания, — и разочаровываются, и жаждут новых потех — и так целые эоны, изменяя лица, вечно движемся за горизонт, горизонт Земли, горизонт возможного, горизонт событий — ища в многом/в многих… самое Себя, столь надёжно спрятавшееся своё естество…

Бог с Собою сам играет во прятки — душами людей, руками людей, всеми теми судьбами, кои созерцаем мы…

И если слабо сознание, то, родившись, оно попросту умрёт — так и не сумев/так & не успев понять: — Что же только было Целью, к Чему мы стремились[?] всю свою сознательную жизнь…

К Богу.

Что спрятан внутри — Вашего сознания, Вашей черепной коробки, Вашего пульсара-сердца, в солнцах Ваших глаз, в бархате ладоней, в атласе касаний уст…

Любое страдание (будь лишь оно малое или же великое, к гибели склоняющее), — это лишь «разрыв контакта» с собственной душой, с своим естеством, с подлинной своей природой…

Любя — в ком-то смутно/подсознательно прозреваем Бога — но в себе — не видим, упрямо не видим — ну и горек каждый день наш, один бесконечный траур — по утраченным…

Себе.

Сколько в мире горя, сколько в мире драм, всех нас поражающих глубиной бессмысленности…

Сны свои кошмарные Родом Человеческим ныне созерцает Бог. Каждый его малый атом, кадждая душа на свете, на этой планете, во этой юдоли скорби — предпочла забыться, лечь и отдохнуть, свет своей души вымарав материей, — чая, вероятно, Жить будет весело — жить не как Пангея, но архипелагом с семи миллиардов островов, больших, незначительных… Устав Богом быть, скала стала прахом, множеством крупиц… Каждый верил в то, что создать сумеет Лучшую Судьбу — лучше, чем у прочих… Каждый атом Бога синтезу предпочёл деление; обществу и хору предпочёл он соло… Навсегда закрыться — и не слушать прочего, и бояться Нового, бояться раскрыть глаза — ну и, наконец-то, очнуться от сна — в Мире, где фальшивые маски/имена людей больше ничего не значат — и есть только один Дух — быть волною в океане коего в свою время мы не пожелали, выбрав роль Людей, выбрав в одиночестве долгий пройти путь — обретенья мудрости…

Во конечном счёте, у каждого из нас есть только мы сами.

Кто-то верит в то, что бренная наша плоть, аватар наш/тело это словно бы компьютер, а душа на нём — это просто soft, жалкий, бесполезный, нами программируемый всю сознательную жизнь, дабы оказаться даром, жертвоприношением — Старухе С Косой, что однажды явится по адресу, где мы обитаем — ну и где мы будем во тот самый миг, когда сердце наше стукнет во Последний раз и дыхание оставит нас, и с бренного тела, словно бы с разбитой клети, птицею испуганной выпорхнет душа — Капля океана, искорка протуберанца, тянущегося с Солнца, тянущегося к Солнцу…

Кто-то в это верит, — что, попросту рождаясь, мы сходим с конвейера мачехи-природы; живя, лишь функционируем, служа эволюции расход.матерьялом; ну а, умирая, просто «удаляемся» из списков Живых, с дивной этой «Матрицы» — как ставший ненужным файл, аки отработавший ракетный двигатель, аки шелкопрядов кокон или же осенний лист, налившийся золотом.

Но это не «знание», но всего лишь Вера — держаться которой удобно для нас, для невежды-эго, ныне покамест протезирующего Нас, подлинных всех нас, не разбитых на тела, на все миллиарды тел, параллельно ныне проживающих одну только жизнь в один только миг, дыша одним воздухом, с солёной водою с одного только моря во крови основе…

Иной также верит — во мистическую Душу, Архитектора Вселенной, что одновременно Мать/Отец её — ну и верит в Путь, коий пролегает от оков материи ко свободе Мира Чистейших Идей, — ну и верит в то, что вся наша жизнь — это лишь ходьба навстречу своему Творцу — чрезо лабиринты Жизни, чрезо врата Смерти, может даже статься, что чрез уйму гибелей и возрождений — ибо, увы, мы слишком уж глупы/слишком ограниченны, дабы что-то Понять в рамках одной только жизни, одной только «сессии» длиною во 10 иль 20 — или даже 90 лет…

А под слоем Веры и под слоем Знания, и под слоем век и роговиц, под слоем зрачков/нейронов головного мозга — Жизнь, Своё Творение, главный Свой Шедевр, тихо улыбаясь, молча созерцает Бог…

Только Он решает — спать или проснуться… Любить или ненавидеть. Жить иль умереть… И если не дремлет Он — жизнь наша прекрасна — но как только засыпает Он — демон наших эго, малых наших «я», дьявол/бога теневая сторона — тотчас оживает в нас — и нам шепчет мысли — собственным же нашим голосом…

«Смысла в жизни нет… Стоит перерезать вены, выпить кои-то пилюли или же шагнуть под поезд, упасть за перила того самого высокого в городе моста»…

Вечная в нас Битва — Того, что Живёт — и того, что дремлет…

Ну а кто же побеждает?.. — девушка умолкла.

— Кто же побеждает?.. — тихо прошептал таксист, до хруста костей пальцами впиваясь в руль.

— Это Вам лишь Предстоит решить…

Доброго Всем Времени Суток!.. ^_^

My name is Марина, живу я пока в Украине (хотя Домом почитаю всю эту планету), мне уже 28 (из коих сознательно прожито, в наилучшем случае, лет этак лишь 10 — прочее же пронеслось как сон, пустой и бессмысленный — именно поэтому теперь безгранично ценю своё Время, каждый день присутствия на Этой Земле, каждую его секунду), Весы по гороскопу (если это вообще что-то значит), по жизни — философ, непрестанно ищущий своего Творца. Это если кратко.) Может, позже распишу более подробно титулы/регалии собственного Эго, глупого, наивного, такого больного, настоль иллюзорного.

Для чего я Здесь? Всего прежде, только для того, чтобы ну хоть с кем-нибудь волею случайности думы свои разделить. Да, я понимаю, что вероятность того, что кто-то поймёт их — ничтожна, но всё же!..

Порою так важно быть просто услышанной!